Noir d’un vol triomphal, le vieux corbeau les suit,
Criant des versets purs dans le ciel morne et doux ;
Sur le char de la Mort, dans le vent qui le suit,
Il s’abat, se pose, et regarde autour de nous.
Ils sont là, les corbeaux, amis des funérailles ;
Leur vol dur est battu de fureur et de cris ;
Sur les morts, sur les champs, au fond des broussailles,
Ils planent obstinés, sinistres, amaigris.
L’hiver, quand les labours frissonnent sous la bise,
Quand sur les hameaux noirs retombe le grand ciel,
Parfois on les entend, dans l’ombre indécise,
Passer, en tourbillons, au loin, sous le ciel tel.